©Bruno Cordonnier On est irrémédiablement seul, les nuits sont des lanceurs de couteaux, on voudrait se déchirer la poitrine. Tombées de mélancolie, chutes dont on peine à se relever, vers de Virgile : « Ibant obscur isola sub nocte per umbram / Perque domos illis vacuas et inania regna / Quale, per incertam lunam, sub luce maligna…