Ian Curtis « Nous ne sommes pas seulement dans les chiottes de curateurs-artistes qu’il faudrait crucifier. Nous sommes en 2027 au cœur de la capitale. » Chez John Jefferson Selve, l’espère humaine arrivée à son stade cybernétique terminal – selfie depuis les toilettes de sous-sol d’une cave où l’on danse -, est blessée à mort, droguée, encore…