Bruno Ganz et Otto Sander, Les Ailes du désir, Wim Wenders, 1987 « A dire vrai, vieil ami : nous sommes deux fous singuliers, chacun à sa façon. Toi qui attends l’afflux d’un peuple encore jamais rêvé, et moi qui dans le rêve éveillé de ses ancêtres, pour ne pas dire aïeuls – veut dire : dans le…
Étiquette : prix Nobel
Le charme discret de l’amitié, par André Gide, écrivain, et Théo Van Rysselberghe, peintre
Scène côtière vers 1892, Théo Van Rysselberghe On peut, comme Philippe Sollers, préférer Paul Claudel à André Gide, mais l’on peut aussi ne pas choisir, et lire chacun dans le feu qui le féconde, car enfin – parmi tant de titres – Paludes (1895), Les Nourritures terrestres (1897), L’Immoraliste (1902), Les Caves du Vatican (1914),…
Etranger absolu, par Imre Kertész, écrivain
« Et pourtant, quelle serait pour toi la grande nouveauté ? Je crois que c’est quand même l’apparition de l’homme fonctionnel, de l’être sans destin ; la liquidation de la culture intérieure de l’individu. Qu’est-ce qui était écrit sur le temple d’Apollon à l’aube des temps ? « Connais-toi toi-même. » En fin de compte cet intérêt, cette curiosité culturelle ont…
Lettre à l’autre fille, par Annie Ernaux, écrivain, et Nadège Fagoo, photographe
« Depuis vingt-cinq ans que je viens sur les tombes, à toi je n’ai jamais rien à dire. » Premier ouvrage de la collection Singulières des éditions Light Motiv, organisant la rencontre entre un récit d’écrivain et une série photographique, L’autre fille, d’Annie Ernaux et Nadège Fagoo, est un livre autour de l’absence. A l’âge de dix…
Croquis de paysages, par Ohran Pamuk, écrivain
©Ohran Pamuk « Je dois écrire sur mon bonheur de caviarder un dessin avec du texte. Voilà ce qu’il faut en dire : entre 7 et 22 ans j’ai cru que je serais peintre. A 22 ans le peintre en moi est mort et j’ai commencé à écrire des romans. En 2008, je suis entré dans une…
La littérature sans fard, par Annie Ernaux, écrivain
L’île des morts, 1886, Arnold Böcklin « J’ai retrouvé une lettre de P. dans un dossier de factures datant des années quatre-vingt. Une grande feuille blanche pliée en quatre, avec des taches de sperme qui avaient durci le papier, lui donnant une contexture transparente et granuleuse. Il y avait seulement écrit, en haut, à droite, Paris,…
Le blog de Fabien Ribery 