De l’unité, par David Tatin, photographe

Biologiste de formation, David Tatin pose sur le monde un regard dégagé des fausses antinomies : nature et culture, terre et ciel, homme et animal, matière et éther.

Sa pratique photographique, dont témoignent trois livres autoédités – Mes pierres de passage (2017), L’animal-montagne (2018), Cosmos (2020) – relève d’une expérience de l’unité.

Il s’agit, par la marche et l’ascèse méditative, de chercher un accord de fond entre espaces du dehors et territoires du dedans, un dépassement des frontières stériles, une sensation de totalité sans heurt.

Ne hiérarchisant pas les techniques, David Tatin utilise aussi bien les procédés anciens – cyanotypes teintés dans le thé, sténopés – que la force des traitements numériques, le photographe s’intéressant davantage aux processus, aux essais, aux approches successives d’une même donnée, et au hasard vécu dans le mystère de ses nécessités, qu’à l’impression de fixité.

Son travail opère donc une désorientation, une déroute des repères ordinaires, dans le plus proche comme dans le plus lointain.

La notion de propriété privée est une aberration pour l’artiste se nourrissant de l’autre, du tout-autre, du tout-monde.

Ces pierres disposées dans un ravin sont-elles des grains de café ?

Qui déchiffrera le langage des eaux léchant les pierres en un ballet sans fin ?

Les nœuds de l’arbre, la forme des nuages, la disposition des étoiles.

Des chevelures végétales, comme chez André Breton.

Des fougères, des algues, des grottes sous-marines.

Des filaments et des cairns, de la poussière bleue et des matins orange.

Des lacs de montagne, des massifs boisés, de la neige tachetée de pierres comme une peau de léopard.

David Tatin appelle avec justesse tout cela « la maison », la Terre-mère, l’abri premier.

Tout est trace, tout fait sens au-delà de nous, tout résonne, il n’y a pas de reste.

Soleil voilé, lumières des villes, îlots rocheux plongés dans les ténèbres.

Qui sont les augures capables de lire aujourd’hui le vol des oiseaux ?

Il nous faut tout réapprendre, tout réinventer, sortir de la brutalité.

La merveille est accessible, en nous et à deux pas de chez nous.

Ces lieux se nomment pour le photographe Luberon, Lure, Ventoux, Alpes de Haute Provence, Hautes Alpes, Ardèche, Causse Méjean, Pays Basque, Angleterre, Méditerranée, Camargue, Porquerolles.

« Ce fut là, précise-t-il, mais aurait pu être partout ailleurs. »

Quoi de plus beau que la forme d’un oursin ?

Nous nous inscrivons dans le mandala de la nature, animalcules agis et agissants.