« Il est temps que la pierre consente à fleurir. » (Paul Celan à Ingeborg Bachmann) Un très grand respect s’attache au nom de Paul Celan, l’un des plus importants poètes de langue allemande du XXe siècle, né en 1920 à Czernowitz, capitale de la Bucovine alors roumaine, et mort à Paris en avril 1970, après s’être…
Étiquette : poème
L’électricité mentale de la poésie, par Claude Minière et André Velter, poètes
« l’événement à venir / l’air et le monde non cherchés. La vie. » (Claude Minière) J’aime beaucoup l’exergue de Refaire le monde, dernier recueil de poésies de Claude Minière, auteur notamment de Encore cent ans pour Melville (Gallimard, « L’Infini », 2018) et Un coup de dés (Tinbad, 2019), présentés dans L’Intervalle : « La chose paraîtra probablement comique. L’expérience…
L’amandier de la poésie, et la torture, par Philippe Jaccottet, poète
Monastère La Clarté Notre-Dame « Note du 19 septembre 2012 : « Ne pas oublier, ce printemps, la petite cloche des vêpres à la Clarté Notre-Dame, d’une incroyable limpidité dans le grand paysage gris et silencieux – vraiment comme une espèce de parole, d’appel ou de rappel, un tintement pur, léger, fragile et pourtant net – dans la…
Autoportait dans l’atelier, par Giorgio Agamben, philosophe
Autoportrait (près du Golgotha), 1896, Paul Gauguin, huile sur toile, Museu de Arte de Sao Paulo Assis Chateaubriand « Un crabe qui tient un papillon en l’air au-dessus de lui entre ses pinces. » Autoportrait dans l’atelier est l’un des plus beaux livres du philosophe Giorgio Agamben, peut-être son plus beau. Il s’agit d’un autoportrait intellectuel, bâti…
Dans le Yeun Elez, aux portes de l’Enfer, par Stéphane Lavoué, photographe
© Stéphane Lavoué « Par les chemins noirs / De l’Arrée / Où vont-ils les déments ? / Ils poussent des troupeaux souillés / Dans les vallons de tourbes / Et dans leurs caboches molles / Des cloches d’airain cognent / Des glas épouvantables / Et de torrides effrois » J’étais en train de lire le poème Les…
Des jours et des adieux, par Yvon Le Men, poète
Yvon Le Men et Alexis Gloaguen en VSP dans les Monts d’Arrée © Catherine Lecompte « quand les Chinois me croisent / certains me regardent plus longtemps que d’autres // peut-être regardent-ils un homme / que je ne connaîtrai qu’à la fin du voyage de mon voyage » On connaissait la Fiat Topolino de Nicolas Bouvier lancée…
A propos de prés, par Francis Ponge, poète
Le Printemps, 1956 – Pablo Picasso « Au dessus des prés à l’aube et le soir, / la nappe de brume » En 1971 fut publié chez Skira, dans la collection « Les Sentiers de la création », La Fabrique du Pré, de Francis Ponge, livre montrant les dessous – ou brouillons – du poème Le Pré, le poète…
Un tombeau de cire, par Erwann Rougé, poète
« à la porte ici / un vol de corneille / un vent brûlant » Je suis souvent agacé par la poésie : trop de mots, trop de sentimentalité, trop d’absolu facile. Mon soupçon se lève vite, j’ai comme une impression de faux-monnayeur. Oui, mais pas avec Proëlla, de Erwann Rougé, que j’ouvre un matin de dimanche alors…
L’esclavage moderne, et le chant de la littérature, par Joseph Ponthus, écrivain
« J’écris comme je travaille / A la chaîne / A la ligne » A la ligne de Joseph Ponthus commence ainsi, qui engage une lecture immédiate : « Aux prolétaires de tous les pays / Aux illettrés et aux sans dents / Avec lesquels j’ai tant / Appris ri souffert et travaillé // A Charles Trenet / Sans…
Je jure de m’éblouir, par René Depestre, écrivain
« Tenir un journal ? Pourquoi ? Pour rester attentif. A quoi ? Au monde, à soi, à la vie qui suit son cours. Ce cahier de bord, j’aurais dû le commencer il y a une quinzaine d’années. J’aurais couvert ainsi des centaines de pages sur la vie dans plusieurs pays, ayant vécu en France, en Tchécoslovaquie, en Italie,…
Je vivais, je vis, nous vivons, une insurrectrice créatrice, par Christine Delory-Momberger et Valentin Bardawil
@Franck Landron et Valentin Bardawil « Je suis tellement ruiné que je n’ai plus mon honneur. / Je suis tellement dépouillé que je n’ai plus que ma conscience pour projeter un ailleurs. / Je suis tellement désolé que seul mon espoir me fait avancer. / Voilà qui je suis : un exilé, et une frontière ne m’arrêtera…
Au nom du Père, par Charles Pennequin, poète
« Père mort en moi / ne dit mot la pleine / poire du patois » Qu’est-ce qu’un père ? Des regards, des actes, des odeurs, des mots, des silences. Qu’un père mangé aux vers ? « Père ancien sa lie / me berce le corps / gris lait la nuit / poisse son temps / à descendre / pour aller…
Le blog de Fabien Ribery 